Я рисую.
Мне хочется думать, что я делаю это неплохо.
А вот
почему я именно рисую? Не играю на скрипке, не танцую ламбаду?
Попробуйте только представить…
Прерывистый вдох впускает в легкие только необходимый
минимум кислорода. Долгий выдох настолько яростно выгоняет из легких воздух,
что темнеет в глазах. Пауза.
Вдох. Выдох. Пауза...
В перерывах между вдохами и выдохами острое жало карандашного
грифеля легко касается листа. Оно буравит ненавистную белизну, вселяя
трехмерное изображение из моей головы в двухмерное жилище. Чтобы линии не
дрогнули, задерживаю дыхание. Чтобы штрихи и черточки ожили, глаза прощупывают
каждый миллиметр рисунка, добавляя детали. Минута за минутой, и с листа уже
смотрят ореховые глаза, улыбаются губы или шелестит листва, солнце обдает
теплом пальцы, а может, веет прохладой, и сухая трава пробивается из-под снега..
И как, скажите на милость, без этого жить? Как я могла не
увлечься и не отдать свою душу этому волшебству?
Nessi
Ф.С.Б. № 117
| 
